Nada De Promesas ¡Pofavor!

SOLO ACTUA- DIJE MIENTRAS MIRABA HACÍA ESA VENTANA QUE SE HA MANTENIDO CERRADA POR MAS DE VEINTE AÑOS
AUN EN MIS DIVAGOS Y RECUERDOS VIEJOS COMO SI ESTUVIESE ANCIANA.

Pero muy pocas veces pretendo ser un adulto

No hables más, no prometas,
Solo camina y ¡mira!
Ya no me repitas que fue lo que hiciste y cuantas veces los tuviste, dentro fuera arriba y abajo, solo deja de pensar en ellos en los recuerdos mediocres que me parten la cordura

Como un asco permanente por tu cara, pero en realidad no podría estar sin ti, esa es toda la verdad, como una inmensa manía por absorberte, por querer retenerte, uno a uno los días se van colapsando.

PLATICANDO CON MÍ SOLILOQUIO, me di cuenta de que mi locura se aproxima cada vez mas, no le tengo temor, lo he dicho millares de veces, sin embargo quisiera tener un poco más de tiempo para poder resolver pendientes añejos, que no resolveré sin embargo me gusta jugar a que si lo hare..
Lluvia inesperada, son lagrimas que escurren, como una luz en el fondo de las habitaciones, esa claridad que pasa debajo de la rendija de una puerta, de un cuarto, de una escalera, de un baño asqueroso y manchado de olores repugnantes, nos tragamos uno a uno los silencios que no queremos callar, nos perdemos el respeto al pasarnos frente a la cara, las estúpidas maneras de hacernos infelices! Y ¿Por qué serlo?

Solo hay 7 días en esta existencia inútil, y ¿Por qué 7?
¿Por qué no 5 o 6?
Por el simple hecho de que el 7 es mi numero favorito, así que... Serán 7 ¿Quién me lo impedirá? ¡Nadie! así que alza las cejas, parpadea dos veces, y continúe leyendo, a ti, nadie, o a ti nada, o a ti que no eres, porque no lo leerán ¡quizás!
El primero es abrir los ojos, y ver que el rededor es cuadrado
El segundo se podía pretender ser aquel ridículo acto desesperado en el que pensamos amar a una sombra de sexo distinto o del mismo ¿Por qué no?

El tercer día, es contemplar las estaciones del año, la primavera divina, que sacude los olores fétidos de la amargura, y nos dibuja la sonrisa sincera el invierno nostálgico, que no puede dar ¡en toda la madre! Si… en todita! O el otoño, que no se sabe si es nostalgia, o recuerdo violento, es como un dúo con el invierno y simplemente se cae y marchita todo..

El cuarto día y mas cruel, es cuando corremos hacía el altar fúnebre que nos encarcela, que nos priva de la felicidad absoluta de ser ¡libres!
El quinto, recuerdas los 4 días anteriores, porque todo lo dejamos en promesas y nunca pudimos decir un “SI” o simplemente encogernos de hombros y decir, “NO”.

El sexto día, miramos de reojo, sobre el hombro como si no nos importase una pisca las heridas que tenemos, ese día es el que delimita los proyectos y nos hace una bitácora de cómo y por qué el séptimo día es el único que realmente vale la pena.
Y cuando hemos llegado al SEPTIMO DÍA_

Notamos que nunca obedecimos, y que los demás días jamás existieron, que hemos leído mil páginas sin darnos cuenta que nunca nos movimos de la primera hoja, renglones incompletos que nos llevaron en un remolino de días cortos y jóvenes.
El séptimo día es el mejor de todos, porque, sacudimos el cuerpo, desprendemos el suspiro, nos postramos en el lecho infinito de oscuridad placentera y paz absoluta, decimos adiós momentáneamente a todo lo que conocimos mientras parpadeábamos, y nos damos la calma deseada, la meta no era ser grandes profesionistas, la meta era llegar al séptimo día en el que acaba el día y comienza un vuelo distinto, elevarnos hacía el universo.

Me he levantado, entumido de las muñecas, por un café, caliente con leche fresca y sin pisca de azúcar.
No he podido fumar, porque la familia artillera mantiene su vista sobre mis actos, así que solo avance y fingí no mirar.
Prometo acabar, mi libro algún día, no mas promesas, solo actúa me repito cada día, tengo mil historias en la cabeza ya hubiese narrado una biblioteca entera, pero el tiempo tan cruel e indispensable se pasa de lado cuando me ve.
Nuestra vida es un elemento, no estamos vivos, solo es un movimiento brusco el caminar, el viento nos impulsa, respiramos por que el soplo de la brisa nos toma de frente y se introduce en las fosas nasales, no comemos, es el impulso de la cuchara que penetra la garganta, no corremos, solo somos torpes,

Sí NOS ENAMORAMOS, ¡demonios! Eso no se puede controlar, es lo único verdadero, es un sentimiento que viaja entre el aire y lo que se puede sentir, así que se cuela es inevitable… qué bueno! Que listo, que mediocre y que astuto! Malicia impresionante.

No me prometas hacerme feliz, solo hazlo, no prometas que me besaras solo, gira mi cabello y hazlo, por nada del mundo me hables del futuro, que aun no llega, porque no existe, no hay futuro, todo es un ETERNO RPESENTE, no hay pasado sin presente, es un ciclo, no me hablen de ello, porque no lo acepto, lo entiendo pero no lo adopto.

ESTRELLAS! Hermosas, redondas y deformes iluminadas por no sé qué!, mis pasiones bajas y altas, tabaco, café, dulces, girasoles perfectos que siguen enamorados del sol altanero, lluvia magia que danza en pequeñas porciones regalándonos vida.

Amor y arte, esperanza y paz, frases y palabras, narraciones y cuentos, todos es un conjunto de letritas arrugadas y decididas a leerse, y aquí pasando el dedo por la boca sedienta de mi desesperación, tengo sed, y el agua está un poco lejos.

MAGIA, estupidez impresionante que no existe pero la creo así que la patento como EXISTENTE!...

Me retiro esta tarde, esta lloviznando y tengo deseos de ver un acto raro que plasmen en una pantalla, me pondré una bufanda, o un chal, me pondré pantalones y blusa sin ropa interior, los senos deben descansar del encarcelamiento, no usare pantis porque necesito un poco de diversión .. Además es un poco más sexy!

No me peinare, como casi siempre lo hago, me colgare un bolso grande para poder llenarlo de dulces.
caminare de lado como dando brincos, le tengo un poco de temor a mi sombra asi que caminare viendo hacía arriba.

Voy y vengo, Tal vez. Tal vez, algún día pare y me siente a esperar la inmunidad de las culpas.



l'écrivain: PiPa Fumatori ★