De interminables y absurdas definiciones que solo tú y yo podríamos entender.
Que duro, que raro, que difícil que extraño ¡que estúpido! vivir la secuencia de los pasados inexistentes.
Este es el último regalo para un miserable sentir.
Es la última patata del costal.
Es la décima vigésima tolerancia para esta molestia que ya no se siente.
Entumido, solo entumido, el efecto es más tardado de lo que pensábamos.
Y no somos, y ya no somos lo que queríamos ser.
Sabemos que los textos aquí siguen, uno escribe y el otro contesta sin decirlo, pero lo sabemos. Si digo Sí, tú dices ¿y Por qué?
Y no decimos más, pero sabemos que hay unión, aún, como sea que sepamos pero lo sabemos.
Y es por ti y por todos aquellos mal entendidos, nadie sabe la verdad, solo nosotros dos.
Vidas que se dejaron de llamar vidas, hace un par de años luz cuando las cabezas colgaron de su propio ombligo.
Y se coló un episodio más, un pasillo más a este laberinto de por sí ya enredado.
Se introdujo en mi vientre una parte de un “alguien más” que sana y sella las viejas dolencias.
Pero Por Dios! Nadie es perfecto para saber los finales, y como consecuencia hemos descubierto algo más.
Esta epístola tuya y mía, un par de idiotas muy idiotas con una historia larga, con un mentiroso protagonista que dice amar, cuando a amado a tantas y tantas y tantas y una perdida incontrolable que se aferro a una felicidad pasajera llena de ¡mierda!.
¡Silencio! No es para ti, ni es para mí, es para los dos, aquí no hay final, solo una continuación extraña de algo que no seguirá.
¿Qué dices? ¿Qué? ¿Qué? No escucho, nunca lo escuche pero fingí que lo hacía y ponía frases en tus labios.
Intente mentirme una y otra vez, para escuchar frases que nunca dijiste, pero siempre fue claro, la incertidumbre de saber si sentías o no, me quedo más que claro, no lo hiciste y por consiguiente no lo harías.
¿Qué quieres? ¿Qué es lo que quieres ahora? ¿Cómo? Sigo sin escuchar, deberías hablar más fuerte porque no escucho más que un gemido ridículo.
¿En dónde estamos?
¿Qué jodidos es lo que pasa? Sigo sin escucharte, sinceramente no quiero perder el tiempo en pretextos de un pasado miserable.
El polvo de los huesos rotos esta reconstruyéndose, por séptima vez. Siete siempre siete. Bendiciones y maldiciones sobre mis dientes y sobre la carnosidad de mis ojos cansados.
Hay señales alocadas y sin sentido que se forman sobre las sombras del pavimento. Señales que no quiero ni pretendo leer.
Todo se hundió contigo, como si no fuese suficiente haber vivido de esa manera, entre recuerdos y lagrimas que ardían bastardamente como si no fuesen parte de mí, como si me odiaran por el simple hecho de vivir.
Mmm solo una mueca tengo para ti, no hay más, Solo una mueca.
Amartilla mis ojos, y restriégalos con jabón de girasoles, pretendo seguir el sol, pretendo girar la mirada hacia el lado contrario de donde tú mires.
¿Que lo hemos olvidado? Deja que me ría siete minutos, solo siete, los necesarios. Para desafanarme un poco más de ti.
Solo por ahora, solo por ahora, porque no cargo más las ridículas excusas tontas y aberrantes.
¿te has fijado cuantas mentiras pueden caber en la palma de la mano?
¿Cómo se llamaba ella? ¿Cómo dijiste que se llamaba? Porque no recuerdo, ah! si ahora recuerdo, COBARDÍA, ese era su nombre, y ¿era bonita? Al menos ¿era más bonita que yo? ¡Vamos! Dilo, soy fantásticamente sorprendente y hermosa, te disculparía si todo hubiese valido la pena, pero ¡absurda mediocridad! No lo fue, así que, sigo ronroneando por tu mente, ¿no es cierto? Sí, a veces también rondas por la mía, pero no de la manera que piensas, es solo de una manera tajante y risueña, como un momento de placer de algo que estuvo y ahora no, por ahora tengo textos y solo uno para ti.
Coño, ¡Te llore! ¡Te llore! ¡Te llore! Y te volví a llorar! Me humille y te rogué! Pero eso no me alarma, no hay arrepentimiento en ello, solo una gran sorpresa, Qué frialdad, ¡vaya que sí! ¡Qué corazón tan cicatero! Eso es tener empaque de latón
¿Cuánto dices que me quisiste? contemos con una mano y sobrarían dedos ja.
Si tú no me creíste, ¿Por qué habría de hacerlo yo?
que más da! ¡Anda! Sácame ya, como yo lo hice!
Mucha razón tienes en decir que ya es inútil
Sigamos, sigamos como hasta ahora, sin llantos y sin preocupaciones, en unos años nos reiremos
¿Odiarte? ¡No! santo cielo, ni pensarlo, sabes que no, ¿como hacerlo si fuiste quien descubrió un corazón dentro de mi pecho?
Solo eso.
¿Aún me piensas no es así? ¿Aún? ¿Aún, ya sabes qué?
Si lo sé, lo siento y lo sientes, no me alegra, pero tampoco me incomoda, no se pero es interesante como la vida nos gira y nos pone de cabeza ¿no es así?
Pero ya, terminemos esto de una buena vez, no quiero ni el recuerdo, ¡vamos! Por lo mucho que pude haberte amado alguna vez, dame la mano, sonriamos y fumemos un tabaco, brindemos por el dolor que se ha de esfumar y simplemente prosigamos.
¿Ahora quien sigue? o ¿aquí acaba el juego?
Buenas tardes.
Era todo lo que tenía que escribir, lo demás lo vomitare en alguna noche embriagante.
Jugando a ser invisibles, ¡NO LO CREO! espere que te arriesgaras, que me terminaras de fulminar o me pudieses salvar solo una vez más. pero fue envano, no lo hiciste, no lo haces y no lo haras!
Mi cama tiene aroma y se siente tibia ¿y la tuya? ¿Qué tan fría y desolada esta?
¡Duele! ¿Cierto?
sí, lo se, lo mismo y un poco más sentí yo, cuando te marchaste.
l'écrivain: PiPa Fumatori ★
